Talvez estivesse seca,

Como as folhas no outono.

Por que não deságua em lagrimas a angustia que aperta o peito?

Por que não se desfaz a amargura?

O café está tão pesado, não há mais como adoçar, como disfarçar o temperamento. 

Em letras e palavras.

Nos parágrafos o sentido começa a aparecer, a imagem a se desenhar, o texto a se formar, o mal estar a desabar.

Que dosagem estranha é essa?